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怀抱的花束没有名字，只有露水在瓣隙间游移未坠。她走得那样慢，慢到草尖颤巍巍扎进白昼的茧，慢到泥壤把足印拓成浅洼，蓄着半盅将融的流云。 远方在地平线蒸腾，晃得眼底发涩。可那些低垂的雏菊、马蔺与蒲公英，却像无数夭折的邀约，用淡紫鹅黄牵住她袍角。花枝在怀中小幅度倾摆，像一杆被风吹偏的罗盘，指针在根系与天际间悬颤。 ​​所谓诗，不过是行囊里簌簌掉落的碎瓣......